martes, 19 de septiembre de 2017

De familia


Son demasiadas las ocasiones en las que el libro de familia pertenece al género de terror.

sábado, 16 de septiembre de 2017

Dedal ("una morería")


El dedal es la armadura del dedo corazón.

martes, 12 de septiembre de 2017

Sepulturero


El que, jocoso, le dice a los amigos “pienso enterraros a todos”, seguro que no ha trabajado nunca de sepulturero.

lunes, 4 de septiembre de 2017

Altivez


Me acuerdo de la poderosa altivez de los luchadores nuba del Sudán.

Foto de George Rodger

miércoles, 30 de agosto de 2017

Francamente molesto


Era uno de esos tíos con repugnantes boqueras en las comisuras que escupen salivilla cuando hablan poniéndote perdido de minúsculos esputos y mala baba, igual que curas de sotana y sacristía repartiendo hisopazos al personal a diestro y siniestro.
Hasta hoy, cuando he sido yo quien le ha rociado de plomo a base de bien antes de que abriera la boca de nuevo e intentara besarme.
¡Qué asco!

Imagen: Weegee

martes, 29 de agosto de 2017

Aplazando cosas


Aplazamos tantas cosas para el futuro que cuando lleguemos a él vamos a encontrarlas ajadas hasta el tuétano, marchitas del todo, hechas un asco.

lunes, 28 de agosto de 2017

Avestruz (una morería)



El avestruz es el purasangre de las aves.

sábado, 26 de agosto de 2017

Renard y los cerebros


“Señor, en un mostrador de carnicería he visto cerebros parecidos al suyo”.

(Anotación del 15 de octubre de 1891 en el Diario de Jules Renard). 

miércoles, 23 de agosto de 2017

Haiku del río


El río guarda

su memoria de barcas

en los recodos.

lunes, 21 de agosto de 2017

Liebre (oído por ahí)


“Ese tío es más falso que una liebre de lata”.

sábado, 19 de agosto de 2017

El martín (una morería)


Paciente sobre su rama, el martín aguarda turno en la pescadería.

jueves, 17 de agosto de 2017

Despedida (oído por ahí)


-Bueno, tú, me marcho. Hasta más ver.
-Vale. Y si no nos vemos, que sea por tu culpa.

(Escuchado a mi amigo Moisés Moreno Galán).

Foto de René Maltête

miércoles, 16 de agosto de 2017

En formación


De una formación de pájaros que pasa volando a media altura, de repente se ha desplomado uno de los que iban en cabeza. Inmediatamente ha sido sustituido por otro en su lugar. El ave ha caído casi a mis pies, pareciera que hubiese sufrido un infarto fulminante, una fatiga invencible. O acaso era ya cumplida su hora vital. 
Lo he recogido del suelo y en apenas un par de minutos se me ha muerto entre las manos sin ni siquiera un trino de queja, un postrer aleteo. Lo he depositado junto a unas piedras y unos matojos resecos a la sombra. Los insectos, o tal vez algún gato de esos medio asilvestrados que merodean por aquí darán buena cuenta de él. 
La bandada de pájaros se ha perdido, indiferente al drama, batiendo alas hacia el ocaso.

lunes, 14 de agosto de 2017

Reír y llorar


Escribir es que le dejen a uno reír y llorar a solas.

Ramón Gómez de la Serna

Piano


Piano. Instrumento con dientes de dos colores que posee la facultad de provocar en quien lo contempla un irrefrenable deseo de aporrearlo a dos manos, de modo particularmente acusado en aquellos que carecen de un mínimo talento musical.
No obstante, y a pesar de tal carencia, hay quien vive de eso.

domingo, 13 de agosto de 2017

Jugando


Hoy me he encontrado por la calle con el niño que fui y no me he atrevido a dirigirle la palabra: estaba jugando.

Foto: Eduoard Boubat 

jueves, 10 de agosto de 2017

Cómicos de la legua


Me acuerdo de los cómicos de la legua representando sus funciones en las más precarias condiciones, en los más recónditos lugares, con el entusiasmo más inquebrantable.

martes, 8 de agosto de 2017

Laurel


En contra de lo que crees, una corona de laurel no te aporta más sabor.

lunes, 7 de agosto de 2017

"[...] de haber vivido tanto".


Pocas cosas despiertan
mi alegría
como el brincar gozoso 
de algún perro
que me ha salido al paso.

Pocas cosas remueven
algo profundo en mí
como el mirar de un perro
fatigado
de haber vivido tanto.

Todo el amor del mundo
que tú ansías
y la desolación que sientes
asoman a los ojos
de un perro que te mira, 
interrogándote.

José Corredor-Matheos

sábado, 5 de agosto de 2017

Loro (una "morería")


El loro del pirata nos mira por encima del hombro. 

viernes, 4 de agosto de 2017

Presupuesto


Presupuesto. Peculio del que dispones en un momento dado para adquirir objetos, acometer viajes o reformar propiedades del que se carcajean a mandíbula batiente y en tu propia cara, albañiles, fontaneros, dependientes, electricistas…

jueves, 3 de agosto de 2017

Arcaísmo


Nostalgia de lo poético del Daos preso frente a la prosa judicial y fría del Queda usted detenido.
Ni punto de comparación.

miércoles, 2 de agosto de 2017

El algodón no engaña (19)


Ponga un Vanguard en su vida. 

martes, 1 de agosto de 2017

Borracho, farola


Los borrachos gustan de hablar a las farolas porque no les contradicen ni les afean la conducta.

domingo, 30 de julio de 2017

Arpas (una "morería")


Las arpas están hechas para manos de mujer.

sábado, 29 de julio de 2017

Monólogo


En el escenario desnudo, una actriz joven, poderosa, con notables registros pese a su juventud, interpreta con maestría el monólogo escrito por uno acerca de la figura de Juan Ramón Jiménez y donde “Platero”, recién desembarcado en el puerto de Nueva York tras una penosa travesía, desconfiando de lo que le espera en manos del poeta desgrana, una tras otra, todas las espigas de la gavilla de agravios en contra de su creador, empezando por la incomodidad del viaje y acabando por su estulticia.
Lo más sorprendente de la función para mí: la voz femenina allí donde uno había imaginado una voz recia y callosa, de hombretón de vuelta de todo y sin pelos en la lengua. Con una dicción perfecta, con las inflexiones y los énfasis en su momento y lugar, con los gestos precisos, para quien mira y escucha, los diez, quince minutos escasos de la representación se le hacen cortos. Y uno, que no está dotado para el teatro más que como espectador (y aun de esto ni siquiera estoy seguro) no puede por menos de emocionarse ante lo que esa voz, esa hermosa presencia ha hecho con el texto que empezó a gestarse en un parque, entre cervezas, y casi como sin querer, una calurosa tarde de junio bajo los árboles.
Y uno, el mismo de antes, con su poquito de vanidad a cuestas, acaba la noche del estreno como debía: también entre amigos y cervezas, con besos de despedida hasta la próxima.
Aprovechemos las duras que ya vendrán las maduras.
Telón. 

viernes, 28 de julio de 2017

Anestesia


El día en que de verdad se nos despierte la conciencia, o le administramos de urgencia otra dosis de anestesia o nos volvemos todos locos de remate.

jueves, 27 de julio de 2017

Espadaña (un haiku)


En la espadaña

abandonado nido,

campanas mudas.

miércoles, 26 de julio de 2017

Lumbrera


No es imprescindible haber sido una lumbrera para acabar siendo un genio.


martes, 25 de julio de 2017

Cuchillo, laberinto, alondra


¿Quién no se ha herido alguna vez con la palabra cuchillo, se ha perdido en el laberinto, ha volado con la alondra?

lunes, 24 de julio de 2017

Una de Jung


"En cada uno de nosotros hay otro al que no conocemos".

miércoles, 19 de julio de 2017

Desván


A veces tenemos recuerdos que no sabemos. De golpe nos asaltan imágenes y sensaciones que estaban ahí como en suspenso, arrumbadas en algún archivador polvoriento en el desván de la memoria pero pendientes de su oportunidad para salir de nuevo a escena; son como esos peces del fango que se tiran años y años sepultados en el barro reseco esperando una lluvia benefactora que los libere de su sarcófago de olvido y tierra resquebrajada; como esa actriz en declive que un joven director rescata de su retiro y pone de nuevo en escena para alegría de sus fans; como esas plantas prehistóricas que florecen una vez cada decenios tan solo para morir un día después y comenzar un nuevo ciclo vital desde el germen que han dejado. O tal vez son más semejantes a minúsculas carcomas que, armadas de paciencia y tercas en su voracidad, un día cualquiera empiezan a horadar laberintos y túneles en la viga de madera (la memoria) minando la materia que es su morada y alimento hasta derrumbarla entre nubes de serrín y morir con ella.
Un olor, una mirada, el vuelo de una falda, una canción… son motivos suficientes para que ese pez del fango, esa planta antigua renazcan y florezcan de nuevo.

Foto de Emmanuel Sougez

domingo, 16 de julio de 2017

Canguro


Podría decirse sin temor que el canguro es "el hombre del saco" de los animales.

viernes, 14 de julio de 2017

Explosión


Desaparecer como esos viejos edificios que se desploman producto de una explosión controlada: procurando causar a lo de alrededor el menor daño posible.

jueves, 13 de julio de 2017

Saberse derrotado


Saberse derrotado, sí. 
Pero hay que reconocer que nadie como el ejército italiano (Brigada Littorio) para retirarse con elegancia de los campos de batalla de Guadalajara durante la Guerra Civil Española.

Como muestra, dos botones:

Huimos a la desbandada con valor increíble.

Nos retiraremos valerosamente seguidos de cerca por el enemigo, pero no permitiremos que nos alcance.

A ver quién lo mejora.

Citas leídas en La felicidad de la tierra, diario de Manu Leguineche publicado por Alfaguara en 1999.

miércoles, 12 de julio de 2017

Tábanos, avispas


Hay días en que uno preferiría que le picasen los mosquitos, y aun los tábanos o las avispas, a tener que soportar esos otros picotazos malignos que son algunas opiniones y argumentos falaces.

sábado, 1 de julio de 2017

Botijo (una "morería")


El botijo está deseando romper aguas.

lunes, 26 de junio de 2017

Órdago a la grande


Cuando yo andaba en esa imprecisa frontera entre la niñez y la adolescencia (digamos entre los 12-14 años), todavía sin risibles pelillos en la sotabarba y otros lugares más recónditos de la anatomía, pasaba muchos ratos en los bares del barrio viendo a los viejos jugar al mus con barajas resobadas. Solían marear durante horas un palillo entre los dientes o portar un cigarrillo pinzado en la oreja o adherido a las comisuras y calzar en la azotea boinas aún más trilladas de mugre que los naipes. Siempre había un corro de mirones alrededor de las baqueteadas mesas y sillas de formica y algunas veces los jugadores se aprovechaban de la concurrencia.
-Chico, tráeme un vinito, anda-, ordenaban como si nada al que tuvieran más a mano. -¡Y el aperitivo!, recalcaban por si acaso. Y tú obedecías al instante por si las moscas. El caso es que cuando comenzaba la partida yo me situaba detrás de alguno de los jugadores, veía sus cartas y me iba detrás del siguiente. Y así con los cuatro. Parecía un moscón revoloteando alrededor de un bizcocho. Y cuando ya había visto las cartas de todos y me había hecho una posible idea de por dónde podrían ir las cosas, alguno de ellos decía “mus”, y hala, cartas boca abajo en la mesa y a repartir otra vez. Nunca me enteraba de las jugadas, jamás supe a ciencia cierta merced a qué arcano misterioso ganaban unos y no otros, por qué jugaban con tan solo cuatro naipes, qué puñetas era aquello de chicas, grandes, pares, juego, órdago…. Pero el caso es que me embobaba con la rápida sucesión de envites y con cómo repartían luego el botín los ganadores de cada mano.
Siempre pensé que saber jugar al mus era algo que se adquiría con la edad y que, como por ciencia infusa, cuando llegara a viejo me sentaría en alguna silla similar con todo el derecho y dispuesto a lanzar órdagos a diestro y siniestro.
Pero que va; nunca he aprendido esa habilidad con los naipes y bien que lo lamento. Estoy seguro de que mejor me hubiera ido, porque muchos de los órdagos que he lanzado en la vida, a veces sin ton ni son, apenas guiado por una ciega, y luego demostrada inútil confianza, casi siempre se me han vuelto en contra.
Como un bumerán terco.

domingo, 25 de junio de 2017

"Nicanor el del tambor"


Me acuerdo de los juguetes de cuerda y lata: el camión de los bomberos, el patito nadador, el tranvía con los viajeros pintados en las ventanas… 
Nicanor el del tambor acabó con todos ellos.

sábado, 24 de junio de 2017

Cisne ("una morería")


El cisne, ese pajarraco tan presuntuoso que parece tener mayordomo.

lunes, 19 de junio de 2017

Incontinentes


Conozco dos clases de incontinentes: ciertos pacientes de urología y algunos, no pocos, escritores. 
Y a ambos se les notan más de lo deseable manchas sospechosas en los pantalones y las páginas.

sábado, 17 de junio de 2017

¿Suicidio?


En cuanto leí la supuesta nota de suicidio tuve la absoluta certeza que aquello no era más que un burdo montaje para encubrir su asesinato: esa más que notable ortografía, esa exacta puntuación, esa sintaxis perfecta, esa exquisita caligrafía...

viernes, 16 de junio de 2017

Penalti


Penalti. De manera indistinta, dícese de la impetuosa infracción que se comete por un exceso de celo bien en un terreno de juego deportivo, bien en un lecho todavía no conyugal. En ambos casos, con pelotas de por medio.

Siendo ya grave de por sí, el castigo subsiguiente al hecho no deja de parecerme desproporcionado, y aun cruel, con relación a la falta perpetrada. Sobre todo, en el segundo de los casos citados.

miércoles, 14 de junio de 2017

Soledad, tumulto


He llamado a la soledad y estaba ocupada con otro. 
Y aquí estoy, esperando turno en el tumulto.

domingo, 11 de junio de 2017

Inhumanidad


Inhumanidad. Rasgo distintivo del ser humano con respecto a los demás seres vivos, sean éstos animales, vegetales u otras personas cualesquiera, incluso de su entorno o parentesco más cercano. Ni siquiera el reino mineral se encuentra a salvo.
Y no me hagáis dar ejemplos, que no ando sobrado de tiempo ni está el horno para bollos.

viernes, 2 de junio de 2017

Libros, libros, queridos libros


Hace un rato, mi cartero (un tipo alto, simpático, competente... no todo está perdido en Correos) me ha entregado en mano tres paquetes con los libros de las imágenes.

A los de Cristian Bobin les tenía muchas ganas: es un autor que he descubierto recientemente a través de Facebook gracias a los textos suyos (auténticas perlas literarias) que ha ido colgando en ella Francisco Rodríguez, algunas de ellas recogidas en estas dos espléndidas muestras de Ediciones El Gallo de Oro.

Los restantes (los dos volúmenes de "Baluerna" y ese "Cuando el mundo se convirtió en mundo") comparten la curiosa circunstancia de haber sido editados por la Estación de Autobuses de Cáceres los primeros, y el Ayto. de Málaga el de Jordi Doce (ilustrado con unas viñetas del gran Rafael Pérez Estrada) para ser repartidos de manera gratuita a los usuarios del transporte público de esa ciudad.
Poesía sobre ruedas, como si dijéramos.
Voy a disfrutar con todos ellos como un bendito.

¿Y cómo demostrar mi agradecimiento a mis queridos Juan Manuel Uría, Jordi Doce y Antonio Carmelo P. Mendo por su generosidad conmigo?
Algo se me ocurrirá, seguro.

Mil gracias, amigos.



miércoles, 31 de mayo de 2017

Llevar la contraria


Tuve un amigo cuya mayor aspiración y talento era llevar siempre la contraria. Disfrutaba con ello y, la verdad sea dicha, lo hacía con sólidos argumentos la mayoría de las veces.
Un poco cansino, tal vez; pero absolutamente necesario, me parece a mí.

domingo, 28 de mayo de 2017

Elección


Tenía ese pálpito insistente que nunca me ha fallado de cuando las cosas no van como debieran.
Cuando le pregunté si se veía con alguien se puso tensa de repente, rehuyéndome la mirada, intentando en vano y de manera burda cambiar de conversación.
Idéntica reacción, por cierto, a la de mi marido ante la misma pregunta.
A la vista de las respuestas, ya no me cupo duda del engaño. Y era evidente que algo tenía que hacer, no podía quedarme a verlas venir como una pánfila que no se entera de nada. De modo que sopesé mis opciones: o elegir a uno de los dos o deshacerme de ambos sorprendiéndolos juntos in fraganti y que vieran que yo no me chupo el dedo.
Y elegí.
Ahora Margarita y yo recordamos aquello riéndonos del cerdo adúltero.
Que hombres hay muchos, pero amigas…